Nele me pus sem arrebiques nem pudor; e se nele falo por vezes de lugares que não vi, de perfumes que não cheirei, de ações que não cometi – ou de ti, Nathanael, que ainda não encontrei – não é por hipocrisia. E essas coisas não são mais mentirosas do que este nome que te dou, Nathanael, que me lerás, ignorando o teu, ainda por surgir.

Quando me tiveres lido, joga fora este livro – e sai.  Sai do que quer que seja e de onde seja, de tua cidade, de tua família, de teu quarto, de teu pensamento. Que o meu livro te ensine a te interessares mais por ti do que por ele próprio – depois por tudo o mais – mais do que por ti.”

André Gide em “Os Frutos da Terra”. Paris, 1927.

Um freio potente
me livraria do risco
iminente
do auto-atropelamento?

de ser assoprado , com gracejo,

pelo bom vento do ser amado.

Assim sendo,

mesmo morrendo,

toda dor de amor é um pouco boa.

eu, derrapada;

você, freada brusca.

Inerente ao acaso,

espero uma nova tragédia que nos aproxime.  

Quero quase nada,

por sinal.

Talvez meu tudo

seja um nada-fragmento

daquele réles inteiro

que insiste

em me negar.

Não se sai mais de lá. De dentro da menor matriuska.

No meio do furdunço,  o morto de olhar astuto  apresta, entre restos de peixe, peles de frango molengadas pelo quente, pés de porco expostos com unhas e sangue, tapiocas, pastéis e tererês, que as mulheres-fruta estavam, se não um pouco passadas, com cara de muito azedas.

Como o morto é lá bem moço de fino trato, resolveu perguntar às fofoletes o que poderia fazer para apaziguar o furúnculo anímico que as impedia de sentar de popozão inteiro sobre esta efeméride que é a vida.

A resposta foi básica, simples e objetiva (como não poderia deixar de ser):

- Oi????

Nunca se viu um morto desistir tão fácil assim da vida.

Da janela de meus óculos trincados vejo apenas o que me impõe patologia.

Da janela,

ouço e grito,

apenas desamor.

- Não.

- Meu, mas ele não pára de olhar, caramba!

- Pô, deixa o cara olhar. Ele tem olho, oras.

- Vai ver é viado.

- Vai ver é neonazista.

(silêncio)

- E daí?

- E daí o quê?

- E daí se ele for neonazista?

- E daí se ele for viado?

- Se ele for viado explica ele olhando pra cá.

- E…

- E se ele for neonazista tá olhando pra cá porque? Deve tá achando que a gente é  que é viado.

- Meu, pára com isso.

(silêncio)

- Cara, eu vô lá tirar satisfação.

- Vai lá!

- Ué, você não vai tentar me impedir?

- Claro que não. Nem te conheço.

- Como não, cara? A gente tá aqui nessa fila tem mais de meia hora. E já tamo até trocando idéia.

- Eu, heim… paulista é tudo louco.

- Ah tá! E você é o quê? Carioca, mermão?

- Não. Sou neonazista. E você?

- Eu sou viado.

- Porra, vá a merda!